Ausencia de cordura.

Suelen estar los corazones más frágiles bajo las pieles más duras. Los pensamientos más absurdos en las mentes más grandes, ¿puede haber tanta locura dentro de personas que parecen totalmente cuerdas? ¿cómo puede herir tanto la locura? Por qué no pensar en el daño que muchos actos pueden venir a ocasionar?

En la oscuridad suelo romper mi cascarón de corazón en veintiún mil pedacitos para dejar mi alma fluir en manera líquida, gotas saladas, eso que suelen llamar lágrimas quizá. Y tantos recuerdos de los más feos que suelen albergar. Puede ser la ausencia espiritual pero presencia física la que me tiene así, la ausencia de él, no escribo sobre amados, escribo sobre mi mayor tormento, un ser que me conoce como hija en sus momentos de cordura. ¿pero qué pasa cuando no existo ahí? Soy como un fantasma en frente de esa persona.

Por momentos pienso que todo eso es un mínimo odio que flota en sus agallas, o un completo y gigantesco odio interno en ese corazón que considero tan frágil como un cristal. Pero ¿quien puede estar seguro de los sentimientos, pesares pensamientos de una persona? Ni siquiera yo estoy segura de los míos...

I want to be an owl

People are crazy
have missing screws in the head
I like these people,
not afraid of anything .

I love his way of thinking,
I love your ability to speak without hum
Love the piercing stares that they carry

I 've seen more than once as part of that group of crazy people
Madly happy how miserable life is
wanting to get some happiness from it
regardless of the damn consequences

Sometimes I wish to fly like a bird ,
no, but a sad bird.
I would fly out as strongly as an eagle,
feel the power between my wings ,
that start between my claws ,
that fear of the other critters sonsos towards this animal.
Or in one case
have the intelligence of an owl ,
his flashing eyes ,
nocturnal eyes that inspire these bad news
pareciecen eyes that never leave my mind
to listen only with your eyes each and every one of my thoughts .

Am I dreaming this madness ?
I can accomplish other things , precisely those things that I do not.
Precisely those things that interest ,
precisely those things that are me mother, fucking mother .

Quiero ser un búho.

La gente está loca
les faltan tornillos en la cabeza
me gusta esa gente,
sin miedo a nada.

Amo su manera de pensar,
Amo su capacidad para hablar sin tatarear
Amo las miradas penetrantes que con ellos llevan

Me he considerado más de una vez como parte de ese grupo de gente loca
Locamente feliz de lo miserable que es la vida
con ganas de sacar un poco de felicidad de ella
sin importar las malditas consecuencias

A veces desearía volar como pájaro,
no, más que un triste pájaro.
Quisiera salir volando tan fuertemente como un águila,
sentir ese poder entre mis alas,
ese arranque entre mis garras,
ese miedo de los demás animalillos sonsos hacia este animal.
O en cierto caso
tener la inteligencia de un búho,
sus ojos centelleantes,
esos ojos nocturnos que inspiran malas noticias
esos ojos que pareciecen que nunca salieran de mi mente
que con solo mirarme escuchara todos y cada unos de mis pensamiento.

¿Sigo soñando con esas locuras?
Puedo lograr otras cosas, justamente esas cosas que no quiero.
Justamente esas cosas que no interesan,
justamente esas cosas que me valen madre, maldita madre.

Se supone que el día debe de recibirte con un sol brillante y un colorido y feliz arco-iris después de cada tormenta. ¿NO? ¿o solo es eso una de esas mentiras que solían meter mis padres en mi cabeza para dormir mejor, o para sentirme serena conmigo misma y con el mundo? Creo en ello. Mienten por todo ¿no? Pues creen que uno se siente mejor con ello, pero no. No hay nada peor que las mentiras que abundan en esas lenguas saliendo de manera fluida, de una forma tan fácil, "como quitarle un dulce a un bebe" suelen decir me imagino yo. 

Por qué no todo es color de rosa? esa es mi pregunta frecuente, qué digo frecuente, mi pregunta diaria. ¿Por qué? ¿Por qué no todo es fácil y ya? Quisiera vivir en el mundo en que todo es cierto, en que no hay nada incierto, en el que no existen las dudas de nada ni la inseguridad de encontrarse errado con respecto a nada, uno en el que la tolerancia y la comprensión sea el arma frente a los estúpidos, donde todo pueda ser resuelto de manera racional. No somo más que simples peones en el juego de ajedrez de alguien más, como por ejemplo en el juego de nuestros propios padres, porque aunque fuésemos propiedad de ellos, pareciere que las propiedades no tuviésemos derecho de nada.

Como una oveja en la trampa de su amado y malvado lobo.

¿No son acaso en vano mis sentimientos por usted? ¿Qué hago con eso que usted deja anudado ahí, en medio del pecho? ni siquiera se puede llamar a eso corazón. Puede ser que me haya roto, en veintiún mil pedacitos, o simplemente en menos trozos con orillos muy filosos.

Puede ser que allá dentro de ese pecho suyo, solo habite una especie de agujero negro, que no siente, no vive, no ríe, no es consciente de lo que hace que su cerebro mecanice. Puede ser que estuve equivocada con respecto a usted, que mis fantasías eran solo eso... Simples y llanas fantasías, sin ninguna razón de ser, porque desde un principio todo con usted fue confuso, todo con usted no fue realmente cierto, todo fue un espejismo, un abismo, y de ese pico de montaña me he lanzado, desde lo más alto de la torre lo he hecho.

Por eso he caido otra vez hacia unos brazos helados, y cada vez que lo intento sucede lo mismo. ¿Puede alguien calentar un poco esos brazos? ¿Puede alguien derretir ese hielo en su corazón? ¿Su espacio de "Agujer negro" seguirá consumiendo todo de mi, haciendo acabar mis neuronas sin dejame ir, sin dejarme respirar.

Aún después de tanta desigualdad, de tanta injusticia en esa no llamada relación, en esa no amistad, en ese no amor, porque nada de eso somos, ni usted ni yo sabemos realmente lo que es. ¿Qué si si es amor? ¿Qué si es un amor masoquista el mío? Esto es como la oveja enamorándose del lobo, que en el fondo sabe que ese malvado lobo en cualquier momento puede atacarla, que ese malvado lobo solo llegó a ella con esa intención, pero la estúpida oveja aún tiene encendida la llama del deseo de que no sea así, de que ese lobo también tenga su lado de amor, su lado sensible, su lado de... de que ella sea su amor.